Un final a lo Leonard Cohen. Vistazo al infierno.

Me paso el día postrada en cama, rodeada de vómito, cenizas de cigarrillos, libros, pastillas y flores. Bebo agua hasta que vomito y una vez que he vomitado repito la operación la cantidad de veces que se me dé la gana, sólo para pasar el tiempo y sentirme mejor. Me golpeé tan fuerte me estómago que mi vientre está colorado de púrpura y ahora vomito únicamente agua con sangre. Mi vómito parece más mi menstruación porque es casi pura sangre. No sé de dónde viene la sangre ni si es normal, aunque la verdad no me importa demasiado. Si no me la paso vomitando, me medico con somníferos para no estar despierta porque me arde el estomago. Ha de ser la herida abierta, por la cual entra la sangre que vomito, lo que me causa esa sensación de ardor. Si estoy despierta y no estoy vomitando, leo mientras fumo. La habitación está atestada de varas de incienso de distintos aromas que se mezclan los unos con los otros, haciendo el olor demasiado fuerte para la gente que entra a la habitación. Yo me acostumbré, es mejor que oler sangre y cigarrillos. Sólo enciendo velas y un par de lámparas viejas; no me gusta encender las luces del techo porque son muy fuertes y siento que se me queman los ojos. Los ojos me arden, hierven tanto que me queman la piel. Ya no tengo plaquetas. Hace un par de días, me corté en la mano. A lo largo, por culpa de un tornillo que sobresalía y que no vi hasta que moví la mano de forma brusca y las gotas rojas que salían de mi piel jaspearon todo, incluido el tornillo. La herida en mi mano estuvo sangrando por días y al principio sangraba tanto que se igualaba con algunos de los charcos de sangre vomitada. Quiero vomitar todo el tiempo. De vez en cuando estoy mareada. Tomo cantidades exageradas de pastillas para tratarlo hasta que me causan más vómitos porque mi cuerpo rechaza la sobredosis de medicamentos. En esos casos, tiendo a vomitar pastillas sin digerir en un charco de sangre. Estoy tan pálida que mi piel parece gris y los círculos violáceos alrededor de mis ojos lucen como moretones . Mis ojos están siempre rojos, por lo que parece que estuviese fumando marihuana todo el tiempo. Han decidido ponerme un medicamento intravenoso para calmar los mareos, puesto que tomo demasiadas píldoras y por eso nunca surten ningún efecto ya que las vomito muy pronto. A veces no puedo mover las extremidades. En esos momentos tomo somníferos para poder quedarme dormida y así, cuando despierto, ya puedo moverme de nuevo aunque no me muevo mucho. El feto está muerto. Bebo agua y se siente como si el vómito se cruzara en mi garganta con el agua que estoy bebiendo. Últimamente me administran por intravenosa un montón de medicamentos: para dormirme, para calmar la fiebre, los mareos, los vómitos o la deshidratación. Bebo mucha agua, pero la vomito casi toda así que estoy deshidratada muy seguido. Acabo de saber qué el incienso viene de una planta. No lo sabía, aunque era algo casi obvio. Me levanto cada tanto para mear o comer y luego vomitarlo. Suelo entretenerme de vez en cuando con la televisión. Veo Dexter, Bob Esponja, The Big Bang Theory y repito una y otra vez películas tipo El erizo, Desde mi cielo y Las Vírgenes Suicidas. Me gusta ver películas de Sofía Coppola y grabaciones sacadas de tiendas de películas snuff. Ayer tuve un golpe de calor, y luego mi temperatura variaba entre fiebres muy altas y temperaturas demasiado bajas. Aluciné un poco con eso. Tuve una alucinación en la que había un pájaro posado sobre un árbol sin hojas que se encontraba en la mitad de la habitación. Escucho mucha música. Oigo todos los días al menos una vez algún álbum de Nirvana completo. Luego escucho canciones variadas de varios artistas como Los Beatles, KISS, Led Zeppelin, los Doors, Janis Joplin, Grace Slick, Jimi Hendrix, Annihilator, Black Sabbath, Leonard Cohen, Elvis Presley y, a veces, Frank Sinatra. Escuchar a Sinatra me hace recordar a algún bar en los años cincuenta, donde los hombres solitarios beben y fuman mirando a la atractiva mujer tras la barra que les sirve bebida. Mientras oía Strangers in the night, vomité muchísimo puesto que bebí cuatro litros de agua de una sola vez, mezclado con una gran cantidad de pastillas que mi cuerpo rechazó. Strangers in the night me recuerda a la película ¿Quién engañó a Roger Rabbit? Me gusta escuchar un poco de Gilbert O'Sullivan.
Las flores están todas marchitas. Algunas están sólo muertas y otras están muertas y cubiertas de sangre que vomité o que salió del corte en mi mano. Eso da la impresión de que la escena retrata una masacre de prostitutas de la naturaleza.
He llegado a revivir mi infancia viendo películas como Lilo & Stitch y El rey León. Desearía ir a Hawái.
Mientras escuchaba Burning Love, la voz del rey se veía apagada por los sonidos que yo emitía al intentar vomitar. Como siempre, una mezcla de muchas pastillas y mucha agua. Sangre, pastillas y agua. No puedo recostarme sobre mi vientre porque es insoportable el dolor que quedó de los golpes autoinfligidos.

Surreal

Acabo de ver por primera vez un capítulo de Dexter, y debo decir que es fascinante. Ya hace tiempo venía sintiéndome interesada por ver la serie, sólo tenía entendido que era sobre un policía de Miami que mataba a los criminales que creían huir de su castigo (y, de no haber sido por la condena de muerte impartida por la mano de un psicópata, lo habrían logrado). Pero no se trata sólo de eso. Él saca la basura. Dexter Morgan se encarga de todos aquellos que son un pedazo de mierda con utilidad en números negativos y que el mediocre sistema deja ir después de dos o tras años tras las rejas.
Vi el capítulo en el que Dexter recordaba su vida con Harry, su padre, antes de que muriera por culpa de sus arterias ¿secas, había dicho Dexter?, las cuales le chuparon la vida. Dexter, según entendí con el capítulo era adoptado por no sé qué razón y desde siempre era un psicópata. Su padrastro, Harry, lo sabía y lo llevaba a cazar para canalizar sus impulsos. Le enseñó todo, al punto de convertirlo en un asesino con moral y un psicópata sin camisa de fuerza. Dexter perseguía en este capítulo a un adolescente, además del asesino del hielo o algo así, que sólo había estado unos años en una correccional de menores por apuñalar a un amigo de forma increíblemente acertada, dando en todas las venas importantes de manera que estuviese seguro que no sobreviviría. Dexter lo persigue y tras hallarlo tratando de matar de nuevo, cuando va a hacerle lo mismo que hizo en su primer asesinato, que fue a la enfermera que trataba de matar a su padrastro con sobredosis de morfina (lo que hizo fue ir a su apartamento, cubriendo todo seguro con plástico de modo que la sangre, su obsesión, no dejara rastros. La sedó y cuando ella despertó, desnuda, atada con plástico que cubría sus pechos y entrepierna y amordazada, habló un momento con ella como tortura moral y tras una inteligente frase como respuesta a la razón que daba la enfermera para matar pacientes moribundos, la mató como al venado que muestran en ese capitulo. La apuñaló con un cuchillo mientras la sangre chorreaba el impermeable del hombre), el joven  le dice que mató a su amigo porque abusó de él, y por ello merecía morir. Dexter comprende que el muchacho hace lo mismo que él: deshacerse de la basura. Le perdona la vida y, ágilmente, inventa que lo asaltó únicamente para que le devolviera algo que robó de su coche. Le da un último concejo, diciéndole que el chico que estuvo a punto de matar no merecía morir.
Me gustaría hablar con alguien, ahora me siento especialmente enferma.
Es tan interesante, todo lo que dice el personaje de Dexter me fascina. Su modo de hablar, el tipo de palabras que usa. Quien haya creado el perfil psicológico de este magnífico psicópata merece mi respeto. Es como con Dr. House, su personaje también me encanta. Pero Dexter me gusta más, simplemente porque él derrama-sangre, como la que quisiera derramar yo, culpable.
Ayer vi 'Un perro andaluz' y me encantó. En base a ver las obras en las cuales se inspiró el asesino de la Dalia Negra (un caso que me apasiona) y algunas otras expresiones de arte surrealista, he definido que adoro el surrealismo. El mismo nombre dice por qué me encanta, es surreal, irreal, fantasioso. Simplemente explora los rincones más extraños y libres de la mente, pasando por los rincones oscuros y enfermos de forma que para algunos es muy superficial, casi imperceptible, pero para mí es obvio. Me gustó mucho lo que Dalí y Buñuel hicieron al principio, utilizar una escena traumática para que quede todo grabado en la mente. Psicológica y surrealmente agradable. Ha de ser idea de Buñuel la escena de la sección del ojo, por el poema que le gusta y dice al final "los ojos cegados por navajas de afeitar" o algo similar a eso.
También me encanta el Minotauro, la obra fotográfica de Man Ray. En eso se inspiró, en parte, el asesino de la Dalia Negra. Me gustan las fotos de ese asesinato. Es agradable. Surreal.
Hoy estaba viendo los juegos olímpicos de Londres 2012 (Sión), y veía la cosa de Water Polo (no sé cómo se escribe, pero sinceramente no me interesa si está bien escrito). Me llamó mucho la atención cómo todas las jugadoras, al salir el balón de la "cancha", como lo llamaría yo, pero que en realidad es el un espacio de una piscina, nadan de forma sincronizada como si fueran bailarinas acuáticas. También vi algunas cosas de la competencia de pesas. Recuerdo que había un coreano, un turco y otro cuya nacionalidad no recuerdo. Era impresionante como se veía en sus rostros la fuerza y energía que concentraban para alzar esas pesas y mantenerlas en el aire por el tiempo indicado. De lo poco que vi, sólo uno lo logró una vez, logró alzar las pesas correctamente hasta que sonó la sirena que indicaba que ya podía bajar el enorme peso de sus brazos. Era increíble cómo por unos escasos segundos perdían la validez de sus puntos por subir las pesas al aire. Me causaba algo de enojo y pena por el deportista coreano que en cierto momento alzó las pesas pero fue incapaz de mantenerlas arriba hasta que sonara la sirena, y fue sólo por unos segundos de diferencia. Si sus músculos hubieran aguantado algunos segundos más podría haber tenido más oportunidades. Cambié de canal antes de saber qué pasaba. Me la pasé viendo a Bob Esponja y, por suerte, dormí un rato de la tarde, pero igual estoy exhausta. Odio este puto lugar, esa escuela. Es un antro espiritual. Se la pasan orando, yendo a la iglesia, cantando y leyendo la biblia, pero de espiritualidad no tienen nada. Todo lo que hacen es adorar incorrectamente a un Dios que bien podría ser el mismo demonio sin que sus mentes cegadas pudieran meditar esa posibilidad, viéndolo únicamente como una blasfemia y no cómo algo que debe ser analizado. Eso mismo es lo que deja claro su ineptitud. Creen estar rodeados de un halo de luz, pero en realidad están en lo profundo de una caverna.
Tengo algunas ideas para fotografías, pinturas o dibujos, incluso quizás cortometrajes. Se trata de cierta parodia religiosa, una burla extraña de tipo surrealista. No la describiré, porque es mi proyecto y la quiero, de momento, dentro de mi propia mente y la de nadie más. En la escuela me dan muchas ideas para más cosas de ese tipo, de ese proyecto, y las anoto como bonitas blasfemias surrealistas. Surreal, surrealista, surrealismo. Son palabras que adoro tanto.
Anoche soñé que había una mujer, quizás una prostituta de cabello rojizo, acostada en el piso de una calle que tengo en la mente pero soy incapaz de describir. En la acera. En un momento estaba acostada allí chupándosela a un hombre, pero la imagen se desvaneció como si fuera un vídeo que pasaba a mostrar el tiempo real o una alucinación sobre lo real. Ella estaba acostaba de lado en el piso, mirándome lasciva. Fui con ella y, de repente, todo su cuerpo no estaba como su fuera una escultura cortada, sólo era de sus hombros hasta su cabeza. Yo le besaba el cuello con ansias de tener sexo con ella y le veía excitada. Le dije "lástima que ellos no han dejado el resto de tu cuerpo" como si yo supiera qué sucedió. Significa que lo sé y al mismo tiempo lo desconozco. ¿Quiénes son ellos? Estoy haciendo un dibujo de la Virgen María mostrando las tetas.
A veces veo porno sin ánimo de lujuria. Simplemente para analizar ciertas cosas, ver todo desde un punto de vista más crítico y llegar a algunas conclusiones que, estoy segura, casi la totalidad de los seres humanos que ven pornografía o bien consumen su cuerpo con sexo en pareja, jamás sabrían. Por ejemplo, lo que ya he dicho muchas veces, lo desagradable que es el sexo. Pero también hay otra cosa, no es sólo eso, es mirar las diferencias entre el antes y el ahora. Ahora todos tienes ápices pedófilas gracias a la industria pornográfica, dejan que sus cerebros se consuman con vaginas y semen. Todos quieren adolescentes (antes querían mujeres normales, luego mujeres de 20 años, y luego adolescentes. Pronto querrán niñas de diez años) y todos están tan embobados con el vello púbico que da pena. No quieren ver un sólo cabello en las partes de un hombre y una mujer, a diferencia de antes que dejaban, al menos más que ahora, lo que debe estar en su lugar.  Hay que tomar en cuenta que es una estupidez sin sentido. Nacimos con vello púbico por algo, aquel vello púbico no representa peligro para nuestra salud ni es un defecto, si está allí debería quedarse allí. ¿Qué sigue? El nuevo fetiche sexual sería afeitarnos la cabeza y andar absolutamente todos siendo calvos. Es ridículo, una muestra más de que la humanidad parece tener la lógica de una roca.
El gran masturbador también me gusta, me agrada mucho que Dalí represente todo lo que piensa y cree por medio de simbolismos pintados. Si bien hay grandes talentos que no eran tan expresivos y poéticos como Vermeer o Da Vinci, siempre preferiré a los surrealistas. Tengo una admiración morbosa por el asesino de la Dalia Negra, pienso que es un artista excéntrico e increíblemente fascinante.